Амелин Максим
Мне тридцать лет, а кажется, что триста,
— испытанного за десятерых
не выразит отчетливо, речисто
и ловко мой шероховатый стих.
Косноязычен и тяжеловесен,
ветвями свет, корнями роя тьму,
— для разудалых не хватает песен
то ясности, то плавности ему.
На части я враждебные расколот,
— нет выбора, где обе хороши:
рассудка ли мертвящий душу холод,
рассудок ли мертвящий жар души?
Единство полуптицы-полузмея,
то снизу вверх мечусь, то сверху вниз,
летая плохо, ползать не умея, не зная,
что на воздухе повис.
....
