ИОСИФ БРОДСКИЙ «РЕЧЬ О ПРОЛИТОМ МОЛОКЕ»
Я вообще отношусь с недоверием к ближним
Оскорбляю кухню желудком лишним
В довершенье всего досаждаю личным взглядом на роль человека в жизни
Они считают меня бандитом
Издеваются над моим аппетитом
Я не пользуюсь у них кредитом
«Наливайте ему пожиже»
. . . . .
Я сижу на стуле в большой квартире
Ниагара клокочет в пустом сартире
Я себя ощущаю мишенью в тире,
Вздрагиваю при малейшем стуке.
Я закрыл парадное на засов, но
ночь в меня целит рогами Овна,
словно Амур из лука, словно
Сталин в XVII съезд из «тулки»
. . . . .
Я люблю родные поля, лощины
Реки, озера, холмов морщины,
все хорошо: но дерьмо мужчины
в теле, а духом слабы
Это я верный закон накнокал:
все упирается ясный сокол
Господа, разбейте хоть пару стекол!
Как только терпят бабы?
. . . . .
Зелень лета, эх, зелень лета!
Что мне шепчет куст бересклета
Хорошо пройтись без жилета!
Зелень лета вернется.
Ходит девочка, эх, в платочке,
Ходит по полю, рвет цветочки
Взять бы в дочки, эх, взять бы в дочки.
В небе ласточка вьется.
. . . .
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грязной тени.
